Aquí hay una verdad como un templo: cada uno vale para lo que vale. Zapatero a tus zapatos. Y al que no le guste, que se joda. Acabo de ver un rato de televisión y casi me arranco los ojos. Qué puta vergüenza ajena. Qué bochorno. Quién me manda a mí ver la tele de España Que me follen de dos a tres veces si ¨el Broncano¨ ese tiene nivel para hacer una entrevista seria. Lo he pasado mal viéndolo, de verdad. Qué manera de tartamudear. Qué manera de cortar el ritmo. Qué manera d

Me he acordado de Franck. Un noruego que conocí en el vuelo Hong Kong–Dubái. La madre que lo parió. Boca grande. Orejas grandes. Ojos grandes. Manos grandes. Todo grande. Era un puto búfalo. Un puto armario empotrado. Y durante buena parte del viaje, el empotrado fui yo. Le tocó el asiento del medio. A mi lado. Hay una línea invisible entre tu asiento y el mío. No está pintada, pero existe. Franck tenía otros planes para la frontera. Una pierna por aquí. Un empujoncito por al

Hoy he ido por primera vez a casa de un cliente nuevo. Urbanización de lujo. Sofás de cuero, paredes estucadas y Chopin sonando de fondo. La recepción parecía la sala de trofeos del Real Madrid. Daba asco de lo limpia que estaba. El recepcionista era un tío con sobrepeso. Y ojo, no es gordofobia. Me la suda su talla y lo que haga con su vida. Pero el detalle importa: el pobre hombre iba embutido en unos pantalones que no eran de su talla. A punto de reventar. Ahí estaba yo, e

Ayer no me disfracé. Y no porque no me guste hacer el payaso. Para eso soy el número uno. Es que, como todos los santos días, me pilló currando. Además, yo soy más de carnaval que de americanadas. Me acosté temprano. Después de salir Casimiro, me toqué un poco las pelotas y a la piltra. Que a las cinco y media toca entrenar. Horas de campeones. Y así me siento yo. Un puto campeón. ¡Hala, Miguel! Me río yo de los Tours de Induráin, de las Champions del Madrid y de los brazos d

Si no meditas al amanecer, estás muerto. Si no bebes café de especialidad, eres un paleto. Si no te vas a Bali a encontrarte, estás perdido. Y UNA PUTA POLLA A mí dame unas sábanas limpias. Un batido de chocolate de brik. y mi sofá para tocarme las pelotas La trascendencia me la suda. Nos han vendido una felicidad con IVA, reservas y financiación. La mía está en el sofá. Y es gratis. Lo jodido es que solo valoras tu cama cuando duermes en un colchón de mierda. Y solo quieres

Dos tíos dándose de hostias en una barbacoa. Por un puñado de sal. Toda la vida matando tontos y siempre queda alguno. Todo iba de puta madre. Había sangría fría, tomates de los de verdad, carne de primera y una tía que quitaba el hipo. Era guapa, sí. Pero yo lo que quería era comer. Teníamos más hambre que Dios talento. Y entonces, la tragedia. El cocinero le echó sal a la carne por los dos lados antes de tirarla a las brasas. Por las dos caras. Una barbaridad, según el list

Hago fotos. Y otras cosas. Y también me toco las pelotas a dos manos. Cada uno con su tema. Aquí no se salva ni Dios. Todo el mundo es raro de cojones. En México al coche le dicen carro. Y no pasa nada. Hay tarados que le meten plátano al pan. Otros le echan mostaza a la paella. Y algunos piden el filete muy hecho. O sea, destrozado. Hecho una puta suela de zapato. Hay quien bebe agua caliente. Quien come pescado crudo. y otros que se llevan el ventilador para cagar Hay gente

Pues nada, chavales. Hacerse mayor tiene sus mierdas. Pero cumplir años mola. La gente se acuerda de ti, te suelta un «felicidades, cabrón» y te alegra el día. Un aplauso por seguir aquí. Con dos cojones. Ayer curré poco. Dije que no a varias clases de español para leer mensajes. Un día sin corregir el subjuntivo no va a hundir el idioma. Y apareció toda la panda. Amigos de la infancia y de la escuela. Chicas que me gustaron. Algunas a las que besé. Calimocho, bailes punk y c

Hoy me he levantado a las cinco y cuarto. Cuarenta y cinco minutos antes de lo normal. Todo un machote. He dado un salto mortal, como David Summers, y me he ido a la montaña a hacer el animal. Con dos cojones. He hecho setecientas flexiones a una mano. Y dos mil sentadillas con salto Después de una hora de sudores asiáticos, me he ido a nadar. Porque sufrir en tierra me parecía poco. Ya en casa, desayuno de los putos campeones. De los de medalla de oro e himno nacional. Batid

Estoy bastante cansado de la fotografía que necesita un avión para sentirse importante. Del viaje. Del destino. De la montaña perfecta. De la calle exótica. Del señor con sombrero en un país que no es el tuyo. Como si la mirada empezara cuando sales de tu código postal. Como si para hacer una foto de verdad hubiera que cruzar medio mundo, cambiar de idioma y volver con una tarjeta llena de pruebas de que estuviste allí. No digo que viajar esté mal. No me jodas. Viajar está bi

Hola, Hoy hay directo y me encantará verte allí. Vamos a mirar con calma la obra de Alessandra Sanguinetti sobre Guille y Belinda: dos niñas que juegan a ser adultas antes de saber del todo qué significa crecer. Una serie preciosa e inquietante sobre infancia, amistad, cuerpo, maternidad, muerte y fantasía. Hablaremos de cómo el juego infantil puede ser una forma de ensayar la vida adulta, de copiar el mundo que nos rodea y de imaginar aquello que todavía no entendemos.

Iba a hablar de mi diente. De la puta muela del juicio que me quitaron de urgencias. O de la fiebre que me ha dado esta semana. Pero tengo que aparentar ser un chico sano y fuerte. Así que lo menciono. Y paso página. Porque no quiero ni recordarlo. El caso es que un empujoncito en un directo de YouTube me ha hecho desempolvar la cámara. Hace nada grabé diciendo que estaba hasta los mismísimos talones de la fotografía. Sin ganas. Sin interés. Sin épica. Con la cámara mirándome

PRIMERA PARTE. Hoy se acaba la puta guerra. Después de ocho meses, me devuelven lo que es mío. Me van a poner un diente Air Jordan. Un colmillo afilado para morder la vida otra vez. Y he sonreído. Mellado, pero he sonreído. Por primera vez en mi puta vida, voy contento al dentista. Que me den por culo si quepo en mí. Lo primero que voy a hacer al salir de allí es buscar una palabra con F. La que sea. Y la voy a decir en mayúsculas Sin que me vibre la puta piñata. Me acuerdo d

Ahora mismo estoy en el tren de vuelta de China. Vengo del dentista. Es la penúltima vez que le visito por lo del puto diente. La semana que viene me ponen ya la maldita corona. Hoy me han pegado un repaso a mis amarillentos dientes y a mi poca poblada cuanta bancaria. La semana pasada fui a ver el color definitivo de la corona. El dentista me enseñó la muestra. Y el color de mis piños era el color de la cáscara de una cebolla ¡qué le den por culo al blanco esquimal! Llegamos

Son las 5:20 de la mañana café con hielo, pantalones cortos y en breve a entrenar pero antes de hacer el animal me he vuelto a acordar de otro curro de mierda. Vendí suscripciones de la revista de la Guardia Civil por teléfono. Con dos cojones. El curro era una mierda, pero había aire acondicionado. Algo es algo. Iba en autobús desde Ciempozuelos hasta la parada del 12 de Octubre. La oficina estaba por allí. Como una enfermedad. El primer día te explicaban el trabajo en tres

Llevo casi dos semanas sin escribir. Estoy leyendo. Entre ayer y hoy me he chupado La metamorfosis, de Kafka, y acabo de empezar Factotum, de Bukowski. Pues bien, leyendo a este último, me he acordado de otro curro de mierda que tuve. Vendía tarjetas de crédito en la estación de Atocha. Con dos cojones y sin ninguna gana de hacerlo. El curro era ese. Esperar en la puerta del AVE a quien entrase o saliese para decirle que la tarjeta de crédito que le ofrecía era la mejor del m

Foto 23/ de muchas.Miércoles 29 de julio de 2026. EL RECREO NUNCA TERMINA. Nuevo Proyecto PECHO LOBO A mí los gilipollas me gustan. Lo supe desde el primer día. Me hacen sentir más listo. Casi superdotado. Me hacen sonreír. En el recreo de la escuela lo entendí. Jugábamos al fútbol hasta que llegaban los mayores. Boleón a tu balón. A tomar por culo. Dueños del campo por decreto. Yo sonreía. Sabía que eran gilipollas. También estaban los del bocadillo. Impuesto revolucionario

Foto 22/ de muchas. Lunes 27 de julio de 2026. ME PASAS COMO CON LAS SUECAS. Nuevo Proyecto PECHO LOBO Yo empecé a escribir cartas en el club social del teletexto. Tenía catorce años. Granos. Y una chica de clase que me gustaba a la que nunca le dije nada. Ahí empecé a ver mi cobardía. En el teletexto me puse a escribirme con dos suecas. En inglés. Sin tener ni puta idea. Sin traductores. Con dos cojones. Estuvimos un año mandándonos cartas. Lo dejé yo. ¿Qué cojones les iba a

Foto 21/ de muchas. Domingo 25 de julio de 2026.CADA CARA DE UN PUTO COLOR. Nuevo Proyecto PECHO LOBO Que me muerdan las pelotas si se hacer el cubo de Rubik De hecho, que me las muerdan dos veces si sé como se escribe Rubik Nunca he sabido hacerlo. Y hasta hoy, me la sudaba con una fuerza considerable. Pero hoy un crío me lo ha puesto delante. Un niñato con la edad de mis cojones. Me mira. Sonríe. Y empieza el concierto. Clic. Clic. Clic. Sus dedos no se mueven. VUELAN. No e

Foto 20/ de muchas. Sábado 24 de julio de 2026. DONDE LAS PUTAS SON MAS BARATAS. Nuevo Proyecto PECHO LOBO El tipo era guapo. Elegante. Italiano. Y se gastaba la pasta en farlopa. Curraba de relaciones públicas. Un profesional de la sonrisa y la palabra fácil. De día vendía humo. De noche se lo metía por la nariz. El dinero le quemaba en el bolsillo. Lo apagaba con putas y polvo blanco. Un clásico. Un puto cliché andante. Se fue lejos de Hong Kong Donde las putas son más bara

Foto 19/ de muchas. Viernes 23 de julio de 2026. LOS HOMBRES DEL AYÚDAME. Nuevo Proyecto PECHO LOBO Tuve una hernia inguinal. El bulto competía en tamaño con mis propios cojones. Y yo, al día siguiente, a entrenar levantamiento de ruedas de tractor Me operan. Me cosen como a un puto saco de patatas. Y a la semana, otra vez. A reventar. Partiendo pollos con mi viejo, cuando nos cortábamos con aquellos cuchillacos nos echábamos lejía. Que se rían los blandos con su mercromina y

Foto 18/ de muchas. Jueves 23 de julio de 2026. EN TODOS LOS LADOS SE CUECEN HABAS. Nuevo Proyecto PECHO LOBO En todos los lados se cuecen habas. Hoy, dos conserjes en un edificio de lujo donde voy a currar. Mármol hasta el techo. El aire huele a dinero y a ambientador caro. Y ellos a punto de reventarse la puta cara. A voces. Escupían palabras que no entendía ni dios. Pero la furia no necesita subtítulos. Nada de pistolas de agua. Uno señalaba los buzones como si acusara a D